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La poesia è il tuo ombelico È la tua pancia, il cuscino dove lasci I sogni a riposare Come le chiavi di una macchina che non hai Un milione di chiavi Che appesantiscono il cielo Perché il cuscino è blu Milioni di sogni e chiavi Che non apriranno mai nessuna porta Poiché i sogni non si avverano mai Non hanno contratti Si costruiscono mattoncino dopo mattoncino Legano la corda dell’anima ai desideri del corpo.